Reencontro (Parte Final): O Fruto

Foto de DenisSmile, em DepositPhotos

Sua sementinha estava bem diferente.

Mas Ele também.

Ela não se parecia mais com aquele grão diminuto e frágil

Nem Ele era mais tão forte.

Ironicamente, era ela a sustentá-lo agora,

E o indefeso era Ele.

O broto que Ele cultivou por anos, 

E que virou planta, 

E que virou flor, 

Virou espinho.

O galho forte em que se pendeu criança, 

Sim, novamente lhe pendia.

Mas a sombra prazenteira de antanho 

Se tornaram em trevas que não têm tamanho.

O sol que Ele criara se foi.

Mas o sol era só mais um:

— “Eli, Eli! Lamá, Sabactâni?”

Todos — sem exceção agora — o tinham abandonado.

Olhou de lado à sua sementinha-cruz.

Lembrou-se dela, 

Árvore, 

Infecunda,

Infeliz,

Vergonha que Ele agora também conhecia.

— “Não chores, minha sementinha...”

Ela, porém, não respondeu.

— “Nunca foste infértil...”

Ela, porém, não respondeu.

— “Teu fruto era temporão...”

Ela, porém, não respondeu.

— “Sou Eu!”

E ouviu-se no céu um trovão.